El próximo martes en VOLUMEN II

Tendremos como invitados a los integrantes del Taller de Literatura del ITT (tec)
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Martes 9:00pm
102.5 fm Estéreo Frontera

in the mood for love...

DANCE ME TO THE END OF LOVE
Madeline Peyroux

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olvido...

¿Escuchas el murmullo de las olas?
Hoy me siento así, espuma,
y navego suavecito al compás
de la marea.
.
Cierro los ojos, me pierdo,
floto ligera sobre las circunstancias,
y nadie pide explicaciones,
pareciera que el silencio
todo lo sabe,
por lo mismo calla.
.
Hoy suspiro sin congoja,
sin dolor ni nostalgia...
creo haber caído
sobre el azul profundo
de una laguna mental.
.
Aquí abajo, el sonido es distante,
confuso... no entiendo bien.
No puedo siquiera recordar,
recordarte...
no sé quién eres, si acaso fuiste.
.
Hoy mis ojos se visten
con una mirada azul,
de esas que no cargan
con rencores,
de esas que abrazan
y al mismo tiempo dejan ir.
.
Mis labios se quedan quietos
uno sobre otro,
y mis manos escriben
poco.
.
Cierto, el suspiro sale sin espinas,
mis latidos son lentos,
no hay tristeza,
sin embargo, tampoco encuentro
motivos para sonreír.
.
No sé decir amor, ni olvido,
he perdido palabras enteras,
y en el suelo crece el musgo.
¿De qué se trataba este poema?
...creo que también lo olvidé.
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Mónica Morales Rocha

El próximo martes en Volumen II

TRANSPARENTE
Ugo Vidal

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No te pierdas VOLUMEN II este martes 25 de abril, ya que tendremos como invitado especial a UGO VIDAL.

Te esperamos!!!
martes 9:00pm
XHUAN 102.5 fm Estéreo Frontera

Invitados de anoche...

Anoche, martes 18, tuvimos la presencia en el programa de Carlos Niebla, actor, y Ma. Elena Vázquez, coordinadora de actividades culturales del Restaurant Bar Baja Malibú.

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Vinieron a invitarnos a la presentación de "La reina de su casa", exitoso monólogo a cargo de Niebla, que está muy próximo a cumplir las 3000 representaciones.

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La presentación será el próximo lunes 24 de abril, en Baja Malibú (carretera escénica, entre Rosarito y Playas de Tijuana).

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...

qué ganas de sentirte a mi lado,
con tus brazos rodeando mi cuerpo,
con tus manos tibias sitiando mi deseo
y yo aquí,
recostada sobre el calor que dejaste en mi cama,
sin poder besar tus labios,
haciendo collares de recuerdos
para llevarte siempre alrededor de mi cuello;
tejiendo cobijas con tus besos
para cubrirme con su calor,
ideando sueños que contaré a tu oído
para vivirlos contigo al despertar.

Para la cumpleañera de la semana...

Cuando Duermes
Luis Eduardo Aute

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(algo de tu novio Hadita)

TAOISMO

Lao Tse, dice que el valor de la forma se encuentra en el vacío, que es en la ausencia, que se encuentra la presencia; en el silencio, la palabra, en la quietud, la cadencia; en el cuerpo, lo inasible; en lo efímero, lo eterno.

El I Ching dice y confirma, además que cada objeto, cada instante, cada espacio, cada palabra contienen en sí misma a su contrario: Yin y Yang. En tu luz se encuentra tu obscuridad. El alma en tu piel; en tu sequedad, tu humedad; en tu llegada, tu partida; en tu beso, tu distancia; en tu grito, tu susurrro; en tu dolor, tu placer; en tu miedo, tu deseo; en tu pena, tu alegría; en tu displicencia, tu pasión; en tu olvido, tu amor.

Extraña sensación de ser en el no-ser, de vivirte en el sueño, tenerte en lo inasible.

Te encuentro entonces en estas manos, ahora vacías, que han conocido tu piel escrupulosamente, en el silencio de mis labios que han pronunciado las palabras incontables que te he dicho, para decirte quizá nada sino lo mismo.

Te reconozco en mi solitaria piel impregnada de ti por el roce descuidado de tus dedos, en la quietud que has dejado en mí, el irresoluble misterio de tu cadencia, en el silencio presente, que tienen el grito incontenible del viento que desatan tus cabellos, en la amorosa ausencia de tu presencia.

Se que estás, lo pruebo a cada instante, en el dulce dolor que dejó el paso humedecido de tu boca y en la incontenible orfandad de mi cuerpo pero que llevan, lo reconozco, la huella de tus brazos.

Estás ahí, en el silencio de alguna de tus ahora inaudibles palabras, en la oscuridad de la noche donde la luna delineaba dando luz a tu existencia.

Te encuentro, cuando habitas hoy en el destiempo, en el paso de la horas, en el recuerdo de cierta noche, a una exacta hora, delimitando la eternidad con tus besos.

Es cierto estás ahora en el espacio, en el destiempo, a la hora del desamor en el frío de la soledad, en los labios secos y endurecidos. Es en el vacío tu contorno; en el silencio, tu palabra; en la quietud tu cadencia; en mi cuerpo, tu piel. Tu ausencia no es dolorosa, por que ella se encuentra ya tu regreso

adolfomoralesmoncada

Colibrí

By Mony

2006

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Que no muera el colibrí,

que no dejen nunca sus alitas,

de sacudir el orden de la vida.

Porque ese viento

nos trae al cuerpo los recuerdos

del amor más dulce.

Nos despeina el olvido,

nos agita la memoria

y hace nacer la sonrisa

de nuestros labios quietos.

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Mónica Morales

2666

NOVELA DE ROBERTO BOLAÑO


En enero de 1993, Esperanza Gómez Saldaña muere, (según la autopsia realizada por el médico forense) estrangulada. Había sido violada vaginal y análmente. A partir de ella, de esta niña de trece años se inicia la cuenta de las muertas en Santa Teresa. Pocos días después es estrangulada Luisa Celina Vásquez, de dieciséis años. A mediados de febrero de ese mismo 1993, en un callejón del centro de Santa Teresa fue encontrada otra mujer muerta. Tenía cerca de 30 años. Fue asesinada a cuchilladas. En su bolso se halló un boleto parea autobús para una ciudad de los Estados Unidos.

Palabras más , palabras menos este es el inicio del capítulo : “ La parte de los crímenes”, tercero de cinco de la novela 2666 del escritor Chileno Roberto Bolaño.

En su magna novela hay un punto de encuentro: la ciudad de Santa Teresa ( referencia, nombre literario que Bolaño da a Cd. Juárez, Chihuahua) y un telón de fondo: los crímenes sobre mujeres, a los un personaje señala como “donde se esconde el secreto del mundo”.

Bolaño construye en 2666, en cinco capítulos (que en algún momento de su construcción pensó como novelas independientes) una trama compleja, tan dilatada como detallada donde se encuentran de manera tangencial historias, que se cruzan entre sí por un lugar y un tema común: En La parte de los críticos, cuatro especialistas europeos en literatura germana se conocen y profundizan en sus vínculos gracias a su admiración por un escritor alemán contemporáneo, Archimboldi. La búsqueda de este autor lo llevará finalmente al último lugar en donde ha sido visto: en Santa Teresa, donde los críticos descubren los asesinatos de mujeres. La segunda historia, da cuenta de Amalfitano, un maestro español quién después de la separación de su esposa, termina viviendo con su hija en Santa Teresa. La tercera historia da cuenta de un periodista norteamericano, quién por azares del destino va cubrir una pelea en Santa Teresa, donde conoce a la hija de Amalfitano. La cuata novela, La parte de los crímenes, escrita con un fervor periodístico da cuenta, con un matiz policíaco, de tres años de crímenes de mujeres. Es evidente el profuso trabajo de investigación que sobre Las muertas de Juárez realizó Bolaño para escribir esta historia. Es esta cuarta la novela, o capítulo, según se le quiera vez, mas extenso. Es por otro lado, el centro de 2666. Las otras cuatro historias, giran, por decirlo de alguna manera, alrededor de ella. En este capítulo Roberto Bolaño muestra su interés e impacto por lo sucedido en Juárez desde hace años. Las descripciones de los hallazgos de los cuerpos, la respuesta policíaca, los reportes de la prensa, el crecimiento de la inquietud social, en fin el tinte general de la historia que el escritor Chileno nos cuenta, hace de esta narración, la novela de las Muertas de Juárez. La quinta parte, que cierra esta gran historia de historias, cuenta la vida de quién con el tiempo se convertirá en el buscado escritor Archimboldi. Este capítulo final da cabida al drama vivido en Alemania en lo referente a la formación del Partido Nacional socialista, y el Holocausto. Sin embargo, el capítulo que cierra 2666 aprovecha para describir con precisión histórica, siempre, a través de su personaje central (Archimboldi) la historia contemporánea de Alemania.

Roberto Bolaño murió en el 2003. Su sugerencia de que las cinco historias que forman 2666 fueran impresas de manera independiente no se cumplió por razones editoriales, por lo que la magna novela es de una bastedad no solo de contenido sino de tamaño, 1119 páginas. Sin embargo, 2666, el título, parece ser referencia a una novela previa (Los detectives Salvajes), no se hace manifiesto en ninguna de las historias contadas.

No se si con el tiempo, 2666 se convierta en la novela de las Muertas de Juárez, en una referencia literaria obligada sobre el particular o en uno de los incontables esfuerzos literarios para denunciar la injusticia, la impunidad y la actitud pusilánime de la mayoría de las autoridades involucradas en los casos. Sé que hay momentos en la novela donde Roberto Bolaño deja entrever, que en lo que sucede en Juaréz, se encuentra el secreto del mundo.

adolfomoralesmoncada

ESCRIBO

Escribo desde esta tarde que intenta ser fresca, desde una habitación que quiere ser íntima, desde unas teclas de plástico que no quieren dejar de ser cálidas, desde una ventana con cortinas de ramas y flores abierta lo mismo al cielo multicolor de los días que a las diferentes obscuridades de la noche, desde una música de un piano que nace en otro tiempo ,pero que se derrama desde arriba de los libros , cae por la espalda del escritorio, vuelve a subir frente a los libreros y pasa por Cortázar, y Fuentes y Paz y Galeano y Sabines y Poniatowska y Cabrera Infante y Saramago y Carpentier, y Perez Reverte y Pellicer y Becerra y Borges y Benites y Cosío Villegas, y Tolkien y Benedetti, y por las caracolas que me regaló mi amigo Lino hasta alcanzar la ventana con cortinas de ramas y flores que da al patio donde los niños, las niñas, y la noche se asoma para regalarme sus misterios y sus milagros.

Escribo desde un rincón de ésto, que aprendí en un banco de madera cansada, que se llamaba Patria, y que nos unía a todos y que comenzaba en el Bravo y el Colorado y terminaba en el Grijalba y el Suchiate y el este el Golfo y al oeste el Pacífico, y resultaba que estabamos rodeados de agua y éramos y somos hijos del agua (y quizás por eso somos tanto como lluvia, llanto, tormenta y aguacero y por eso cuando amamos somos crecientes que se derraman , se desbordan, hasta inundarnos mutuamente).

Escribo desde esta Patria que aprendí en la banca de madera cansada que éramos Veracruz, y Chihuahua y Tabasco y Jalisco, y Guerrero y Chiapas y el lago de Chapala y el Cofre de Perote , y éramos también los Huicholes que vivían en Nayarit, los Rarámuris en la Sierra de Chihuahua, los Choles y Tojolabales que viven en Chiapas, los Mixtecos que viven en Oaxaca y todo esto cabía en un cuaderno que puntual yo ponía sobre el escritorio de madera cansada que estaba en una escuela que se llamaba José María Morelos y Pavón, y cabían tambien los verdes de las misteriosas selvas, los azules de las múltiples aguas que nos rodeaban, los cafés de las incansables Sierras, los amarillos de los desiertos lejanos, los morados de los atardeceres y los negros de las noches inquietantes.

Escribo de un rincón de la patria, desde esta ciudad parte mito, parte sueño y parte misterio, donde caben igual una invasión filibustera, un legendario casino, dos hipódromos, decenas de diluvios, una avenida hecha de leyendas, una frontera hecha de incontables historias de vida y de muerte, de muros de concreto y de fusiles.

Escribo desde el rincón de arriba y a la izquierda y trato de entender lo que sucede en las otras esquinas de mi patria, allá junto al Suchiate y trato de entender la selva, los montes, la miseria, qué es ser Tseltal o Tojolabal, su vida perseguida, el frío de todos los días, la lluvia, la enfermedad, la muerte y miro lo que sucede en Oaxaca donde arrecia lo mismo furia de la naturaleza con el encono humano y la pobreza es más pobreza y la muerte es más muerte y la soledad es más soledad.

Escribo y trato de desentrañar el tiempo que viene y escucho los clamores por reducir el dolor, por acabar con la desvergüenza, la impunidad y establecer un breve pero cierto y legítimo espacio donde el respeto y la tolerancia y la ley y la nobleza y la lealtad, para que haya un rincón de felicidad y prosperidad en esta patria de la que aprendí que era la mía en aquel banco de madera cansada en un saloncito obscuro de un escuela con nombre de procer de la nación, pero que tenía un patio de tierra, muy chiquito, sin árboles ni pastito para tirarse a jugar.

Escribo desde el fondo de mi esperanza desde los atisbos de mis sueños y de mi piel , desde la música que sigue trepando por los libreros y tocan las denuncias de Bartolomé de las Casas, las historias de poder de Don Juan, las imágenes amorosas de Sabines y de Neruda, las biografías del “Che” Guevara de Taibo II y de Castañeda, los nueve anillos y las aventuras de Gandalf y de Frodo descritas por Tolkien, los comunicados y cuentos de Marcos, los diez tomos de la “Historia Moderna de México” de Cosío Villegas, los libros de Historia de Hugh Thomas , el de España, y el de Cuba.

Escribo desde, para, con , en medio de mi patria, esa donde Cuauhtémoc fue el último emperador Azteca, donde Taxco y su plata, Tres Marías y sus quesadillas de queso y de hongos y de sesos y sus pambasos de choriso, y su champurrado, Veracruz y su café de “La Parroquia” cualquier noche después de pasear por el malecón y el embarcadero, donde Monterrey y sus Troles, Puebla y su mole y sus Chalupas, Ensenada y sus tacos de pescado, Yucatán y su Cochinita Pibil, Mexicali y su comida China.

Escribo desde esa patria donde los boleros y los tríos, y la Banda , y el mariachi, y el son, y el danzón, y el arpa y el guitarrón.

Escribo desde un país lleno de paradojas. Nuestra riqueza cultural no nos rescata de la pobreza de vida. López Velarde, Villaurrutia, Pellicer, Siqueiroz, Orozco, Diego, Tamayo, Becerra, Fuentes, Paz, Rulfo, Revueltas, Chavez, Gonzalez, Cosío Villegas, Poniatowska, Paz Paredes, no evitan la incontenible miseria que azota a la nación. Escribo desde esta país que tiene los pobres creados por la Colonia de los siglos XVI al XIX, por el Imperialismo e intervencionismo del S.XIX , por el Capitalismo del S.XX, por el Mercado Globalizado del S.XXI. Escribo desde un país que tiene mas de 500 años de miseria. Nos faltan caminos, pan, vivienda, educación, empleos, serviciosd de salud, justici . Demasiados caciques (dentro y fuera del país), demasiada hambre, fronteras afuera y fronteras adentro..

Escribo desde la última soledad, la del hombre frente así mismo que no tiene mayor reclamo que la de su consciencia, que conoce su historia, que sabe que su vida no es un simulacro y que sus letras terminan siendo (como cada acto suyo), un susurro en medio de la noche.

adolfomoralesmoncada

HUELLA

Mi pezon izquierdo
atestigua dolorosa
y deliciosamente
tu paso por mi cuerpo.

...

y ¿si me pierdo en tu mirada?

si poco a poco me dejo llevar por la luz que tus ojos proyectan?

Si brinco de felicidad en cada una de tus pestañas

-si, esas que sirven de sostén para mis pasos cada vez que me miras-?

Si descanso en tu nariz cuando duermas

y despierto a la orilla de tus labios

en el primer sorbo de luz solar por la mañana?
Y si en el transcurso del día me llevas entre tus manos,

esas que paciente y suavemente tocan la guitarra de mi cuerpo,

donde con cada acorde vibra cada cuerda de mi piel...

PRESENTACIÓN DE LIBRO

...Para cerrar con las actividades de la campaña
"MUJER NO DESAPAREZCAS"
Mañana martes 4 de Abril, se presenta el libro:
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DE LO PRIVADO A LO PÚBLICO: 30 AÑOS
DE LUCHA CIUDADANA DE LA MUJERES
EN AMÉRICA LATINA.
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Comp. Elizabeth Maier (COLEF)
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En el CECUT

INSENSATEZ
Morelembaum-Ryuichi Sakamoto
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Bossa Nova para una tarde nublada...

POESIA TIERRABAJO

Tierrabajo la poesía es el canto de la noche que surge de lo profundo, de lo oscuro, de lo frío y lo húmedo de nuestras almas.

Tierrabajo la poesía se escribe con uñas, labios, dientes, yemas, manos. Para escribir se muerde, se araña, se arranca, se delinea, se acaricia, se palpa, se saborea, se entierra y desentierra, se grita, se susurra, se aulla, se muere, se renace, se sangra.

Por ello tierrabajo la poesía es tormenta y rocío, es llanto y consuelo, es cumbre y abismo.

Seres míticos son los poetas tierrabajo, se beben la piel del otro, se alimentan de su aroma, se entierran en cuerpos ajenos para buscar palabras proscritas, deseos insatisfechos, miradas ocultas, amores inconclusos, cantos prohibidos.

Por ello sus letras, invocan lo innombrable, lo inaudible, lo inasible.

Tierrabajo el poeta se encierra en una habitación rodeada de nosferatus y licántropos, no son pocos los aullidos y lamentos que escucha en medio de la noche que le obligan a llenarse las manos de la oscuridad que le circunda y ennegrecer con ella el insoportable blanco de una página cualquiera.

Tierrabajo cada nombre es sagrado.
Tierrabajo el poeta invoca.
Nombra y entonces…la noche única se hace presente
Nombra y el fuego que arde mientras nos empapa
Nombra y la piel gotea hasta inundar la noche.
Tierrabajo se nombra y se crea, se nombra y se explora, se nombra y se palpa, se nombra y se funda.

la palabra es sagrada

Tierrabajo el silencio es infierno y olvido.

Adolfomoralesmoncada

Nota : este texto fué leido por un servidor en el encuentro de poetas en la Celebración del Día internacional de la poesía ,orranizado por Acanto y Laurel, en el multiforo del Instituto de Cultura de Baja California, llevado a cabo el 31 del marzo .