Acompáñanos a compartir las letras...
viernes, marzo 31, 2006
domingo, marzo 26, 2006
MES DE LOS POETAS
En marzo, uno de nuestros poetas queridos en Volumen II , cumple un año más de haberse despedido de esta vida. Hace siete marzos que Jaime Sabines se fue.
"La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas...
Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver...
Para los condenados a muerte y pasra los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas". ( Jaime Sabines )
"Te quiero por que tienes las partes de la mujer
en el lugar preciso y estas copmpleta. No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.
...?en que lugar, enonde , a que deshoras me dirás que te amo ?
Esto es urgente por que la eternidad se nos acaba..."( Jaime Sabines).
No deje que termine marzo sin conseguirse un libro de poesía.
Este ha sido, además del mes de las mujeres, el de la poesía y de alguna manera, el de los poetas.
Lea de tarde en tarde, alguna noche solitaria, cuando vaya rumbo al trabajo , o a casa de la novia, un pequeño poema. Dará lo mismo si es uno de los sonetos que Neruda le escribiera a Matilde Urrutia ( ni Pablo , mucho menos Matilde se molestarán por que usted los lea o los usurpe un poco para entregárselos al oido a un amor desantendido), o un texto breve de Sabines.
Que tal aquél de" Tu tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo , tu lo tienes.
El puño de mi corazón esta golpeando, llamando.
...por eso estoy a tu puerta, esperando".( Jaime Sabines).
p.d. Gracias a los buenos amigos de Ecos del Mar, grupo de escritores de Ensenada que nos cobijaron en sábado pasado a Sharon, Hadia, Mónica y un servidor en una velada donde compartieron con nosotros el vino, el pan y las palabras ( tres maravillosos inventos del hombre ). Todo con una invaluable generocidad. Volvimos del puerto con el corazón feliz y el cuerpo alegre, cobijados entonces por la noche.
adolfomoralesmoncada
"La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas...
Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver...
Para los condenados a muerte y pasra los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas". ( Jaime Sabines )
"Te quiero por que tienes las partes de la mujer
en el lugar preciso y estas copmpleta. No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.
...?en que lugar, enonde , a que deshoras me dirás que te amo ?
Esto es urgente por que la eternidad se nos acaba..."( Jaime Sabines).
No deje que termine marzo sin conseguirse un libro de poesía.
Este ha sido, además del mes de las mujeres, el de la poesía y de alguna manera, el de los poetas.
Lea de tarde en tarde, alguna noche solitaria, cuando vaya rumbo al trabajo , o a casa de la novia, un pequeño poema. Dará lo mismo si es uno de los sonetos que Neruda le escribiera a Matilde Urrutia ( ni Pablo , mucho menos Matilde se molestarán por que usted los lea o los usurpe un poco para entregárselos al oido a un amor desantendido), o un texto breve de Sabines.
Que tal aquél de" Tu tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo , tu lo tienes.
El puño de mi corazón esta golpeando, llamando.
...por eso estoy a tu puerta, esperando".( Jaime Sabines).
p.d. Gracias a los buenos amigos de Ecos del Mar, grupo de escritores de Ensenada que nos cobijaron en sábado pasado a Sharon, Hadia, Mónica y un servidor en una velada donde compartieron con nosotros el vino, el pan y las palabras ( tres maravillosos inventos del hombre ). Todo con una invaluable generocidad. Volvimos del puerto con el corazón feliz y el cuerpo alegre, cobijados entonces por la noche.
adolfomoralesmoncada
Alfonsina y el mar
Tania Libertad
Powered by Castpost
-------------------------------
VOLUMEN II EN MARTES...
Te esperamos este martes 28 de Marzo
a las 9:00pm
a través de la señal del 102.5 fm
Estéreo Frontera
---------------------------------------------
En música:
Mujeres de latinoamérica y España
---------------------------------------------
a las 9:00pm
a través de la señal del 102.5 fm
Estéreo Frontera
---------------------------------------------
En música:
Mujeres de latinoamérica y España
---------------------------------------------
Lectura en Ensenada
El equipo de Volumen II deseamos agradecer a nuestros amigos deECOS DEL MAR
en Ensenada, y muy especialmente a Peggy Bonilla,
por la calurosa recepción,
la grata compañía, y la estupenda velada
de este sábado 25 de Marzo.
¡¡¡Un honor compartir las letras con ustedes!!!
---------------------------------------------------------
viernes, marzo 24, 2006
Feliz Cumpleaños Gabriel!!!
De parte de todo el equipo de VOLUMEN II
Un abrazo enorme a nuestro querido Gabriel Reyes!!!
:-)
Que la pases muy feliz, muy abrazado, en este día
Te queremos amigo!!!
---------------------------------
Un abrazo enorme a nuestro querido Gabriel Reyes!!!
:-)
Que la pases muy feliz, muy abrazado, en este día
Te queremos amigo!!!
---------------------------------
jueves, marzo 23, 2006
ESPERARÉ
Un moka, por favor.
Te espero.
No estás.
Te espero en medio de una cafetería, frente a una taza llena, cálida de un moka que parece un buen complemento a mi espera. Desde hace unos cuántos minutos la taza humea un aroma dulce-amargo, suave-nostalgia, que abrazaba la mesa.
Te espero
No estás.
Recuero ahora, en algún lugar debo haberlo leído, que quién espera, paulatinamente es presa de una creciente ansiedad que minando su certeza le llega a sembrar la duda ¿Nos hemos citado hoy?, ¿fue aquí?, ¿a esta hora? El extremo de la ansiedad, la duda llegaría a cuestionar la misma existencia de la persona esperada ¿en realidad ella existe?, ¿no seré como aquel personaje del cuento Chino y no soy sino un hombre que soñó que invitaba un café a una mujer?. No, no es mi caso, sé que existes – te conocí, te llamé- , nos hemos citado, es decir, te cité en esta cafetería - era hoy, ¿por que era hoy?, ¿no?
Te espero.
Miro alrededor. Algunas mesas ocupadas. En una cercana, algunos amigos conversan “-¿vieron la película de anoche?, -yo la vi y me encantó, -¿en serio?, a mi me pareció bastante predecible” (¿de qué película hablarán?, anoche yo no vi la tele) . Mas allá hay una pareja, ella se mira contenta, bueno, los dos, y aquél que está solo con su libro, ¿que estará leyendo?. Miro hacia el umbral de la cafetería, alguien acaba de entrar. No eres tú, mi moka mantiene su sabor amargo, como aquella bebida de chocolate que yo tomaba cuando niño que venía en botella y que mi abuela me compraba en la tienda que estaba a la vuelta de la calle donde vivía ¿cómo se llamaba? Me acuerdo que la botellita tenía dibujado un soldadito. Mi moka enfría, enfría y enfría.
Miro la hora.
¿Habrás olvidado venir? Quizá debí confirmar la cita por la mañana. ¡Como no te llamé! Bueno, igual ya vienes en camino. Sí, fue aquí. De eso puedo estar seguro.
Mi ansiedad crece. Este moka ya parece frappe. Espero que este enfriamiento no sea un símbolo, una suerte de presagio, un vaticinio. Si leyera los asientos de este café, ¿que me dirían de ti? ¿hablarían de la mujer que eres, que has sido, de la que serás? ¿me dirían al menos, si ya vienes en camino? Pero si los moka no dejan asientos. La cuestión es que tengo varias cosas que decirte y quisiera tenerte frente a mí ahora mismo. Quisiera decirte que la última vez que te vi –que de hecho fue también la primera vez que te vi-, que lo que platicamos, que algo en tus ojos, que tu voz, que después de despedirnos, que en el carro, camino a casa, me fui pensando, sintiendo, que algo en mi piel, que esa la sentí como la primera, tu primera ausencia y mi primera nostalgia. Que solo resistí tres días la tentación de hablarte (y de escucharte) y que entonces te llamé. Que me emoción escucharte nuevamente y que con todo el nervio te invité y que me quedé con una mezcla de gusto y alivio al saber que aceptabas y que aquí estoy, al final de esa historia, esperándote en esta cafetería viendo pasar lo mismo tiempo que gente, frente a un moka polar.
Te espero.
No estás.
Y mientras te espero, te recuerdo. Es curioso, recuerdo menos tus palabras, que tu voz. Es una sensación de cierta inasibilidad. Sé que cuando te conocí hablaste algo de ti, un poco de tus gustos y disgustos, tu trabajo, algo mas sobre la música y el cine. Algo recuerdo. Pero es mas cierta la sensación de tu voz tocando mi rostro, acomodándose entre mis manos. Casi podía acariciar las palabras que salían de tu boca. Recuerdo tus manos inquietas, tiernas; tu mirada. Me encantaron tus ojos, pero tu mirada. Te imagino, te reconstruyo a partir de lo poco que se de ti. (En una de estas es más lo que te invento que lo que te recuerdo). Es verdad, casi no se de ti, no tengo nada tuyo. Pero a la larga, es tan poco lo que se sabe de la gente, y por otro lado, jamás tendré nada tuyo, como uno nunca llega a tener nada de nadie. La pertenencia es una ilusión óptica, una distorsión del paisaje. Creemos, erróneamente, que lo cercano, lo familiar termina por pertenecernos. Acaso solo poseemos, breve, casi fugazmente, lo que alguien nos entrega como un acto de gentileza, de generosidad o de amor. Y mientras te recuerdo o te imagino, o te invento, te busco en mi pasado y en mi futuro, como Oliveira busca a la maga en las calles de Paris cada vez que alguien lee Rayuela. Solo espero tener mejor suerte que él.
Acorralo en mi memoria la imagen de tu rostro en medio de aquella noche, cuando me despedí de ti. Ahora mismo , como esa misma noche, intento recuperar(te), sentir(te), pensar(te), vivir(te).
Te espero.
No estás.
Tomo la taza y bebo los cubos restantes del moka polar. Miro la hora, es casi un hecho que no vendrás. Por primera vez pasa por mi mente la posibilidad de irme. Miro hacia la calle. Nada.
Entristezco leve, pero notoriamente.
Pero… quizá algún contratiempo a la salida de tu trabajo, una llamada de último minuto –esto pasa cada rato, siempre hay una llamada tan inesperada como inoportuna cuando tienes prisa por salir de la oficina , ah por que si no tienes nada que hacer , nadie llama-, en fin, hay que confiar; algo me dice que has de estar a punto de llegar. Si me voy, seguro que mañana me dirás “ llegué y te acababas de ir”, y yo me voy a arrepentir de no haber soportado el peso de la espera.
¿Dónde estás?, ¿cuál será el sabor de tus labios?, ¿qué encontraré en tus ojos cuando te mire otra vez?, ¿tu mirada, me reconocerá?.
Confiar, hay que confiar.
Miro el fondo de la taza, lo dicho, el moka no deja asientos, pero… mira, esa gotita se mueve y se acerca a... lo dicho, vienes en camino. Frente a pruebas tan científicas como contundentes, me decido. Otro moka, por favor.
Te espero.
No estás.
Te espero.
Apareces.
Una calma y un alivio, que reconozco, me inundan (fugazmente recuerdo el momento en que aceptaste la invitación). Siento la sonrisa en mi rostro, mis manos ya saben la noticia.
Lo sabía, hice bien en esperarte.
Miro tu cabello, tu rostro. Te acercas. Llegas. Una mano tuya toma la mía que sale a darte la bienvenida. Algo dices del trabajo y la distancia (en realidad, no pongo mucha atención a lo que dices) el caso es tu voz sobre mi piel, tus palabras acomodándose entre mis manos, tu mirada – me doy cuenta- que me reconoce, yo te sonrío mientras te sientas a mi lado. Entonces me preguntas si no me has hecho esperar(te) demasiado, y yo, nada mujer, cualquier cosa, mira que acabo de pedir un moka, que todavía no me traen
Te espero.
No estás.
Te espero en medio de una cafetería, frente a una taza llena, cálida de un moka que parece un buen complemento a mi espera. Desde hace unos cuántos minutos la taza humea un aroma dulce-amargo, suave-nostalgia, que abrazaba la mesa.
Te espero
No estás.
Recuero ahora, en algún lugar debo haberlo leído, que quién espera, paulatinamente es presa de una creciente ansiedad que minando su certeza le llega a sembrar la duda ¿Nos hemos citado hoy?, ¿fue aquí?, ¿a esta hora? El extremo de la ansiedad, la duda llegaría a cuestionar la misma existencia de la persona esperada ¿en realidad ella existe?, ¿no seré como aquel personaje del cuento Chino y no soy sino un hombre que soñó que invitaba un café a una mujer?. No, no es mi caso, sé que existes – te conocí, te llamé- , nos hemos citado, es decir, te cité en esta cafetería - era hoy, ¿por que era hoy?, ¿no?
Te espero.
Miro alrededor. Algunas mesas ocupadas. En una cercana, algunos amigos conversan “-¿vieron la película de anoche?, -yo la vi y me encantó, -¿en serio?, a mi me pareció bastante predecible” (¿de qué película hablarán?, anoche yo no vi la tele) . Mas allá hay una pareja, ella se mira contenta, bueno, los dos, y aquél que está solo con su libro, ¿que estará leyendo?. Miro hacia el umbral de la cafetería, alguien acaba de entrar. No eres tú, mi moka mantiene su sabor amargo, como aquella bebida de chocolate que yo tomaba cuando niño que venía en botella y que mi abuela me compraba en la tienda que estaba a la vuelta de la calle donde vivía ¿cómo se llamaba? Me acuerdo que la botellita tenía dibujado un soldadito. Mi moka enfría, enfría y enfría.
Miro la hora.
¿Habrás olvidado venir? Quizá debí confirmar la cita por la mañana. ¡Como no te llamé! Bueno, igual ya vienes en camino. Sí, fue aquí. De eso puedo estar seguro.
Mi ansiedad crece. Este moka ya parece frappe. Espero que este enfriamiento no sea un símbolo, una suerte de presagio, un vaticinio. Si leyera los asientos de este café, ¿que me dirían de ti? ¿hablarían de la mujer que eres, que has sido, de la que serás? ¿me dirían al menos, si ya vienes en camino? Pero si los moka no dejan asientos. La cuestión es que tengo varias cosas que decirte y quisiera tenerte frente a mí ahora mismo. Quisiera decirte que la última vez que te vi –que de hecho fue también la primera vez que te vi-, que lo que platicamos, que algo en tus ojos, que tu voz, que después de despedirnos, que en el carro, camino a casa, me fui pensando, sintiendo, que algo en mi piel, que esa la sentí como la primera, tu primera ausencia y mi primera nostalgia. Que solo resistí tres días la tentación de hablarte (y de escucharte) y que entonces te llamé. Que me emoción escucharte nuevamente y que con todo el nervio te invité y que me quedé con una mezcla de gusto y alivio al saber que aceptabas y que aquí estoy, al final de esa historia, esperándote en esta cafetería viendo pasar lo mismo tiempo que gente, frente a un moka polar.
Te espero.
No estás.
Y mientras te espero, te recuerdo. Es curioso, recuerdo menos tus palabras, que tu voz. Es una sensación de cierta inasibilidad. Sé que cuando te conocí hablaste algo de ti, un poco de tus gustos y disgustos, tu trabajo, algo mas sobre la música y el cine. Algo recuerdo. Pero es mas cierta la sensación de tu voz tocando mi rostro, acomodándose entre mis manos. Casi podía acariciar las palabras que salían de tu boca. Recuerdo tus manos inquietas, tiernas; tu mirada. Me encantaron tus ojos, pero tu mirada. Te imagino, te reconstruyo a partir de lo poco que se de ti. (En una de estas es más lo que te invento que lo que te recuerdo). Es verdad, casi no se de ti, no tengo nada tuyo. Pero a la larga, es tan poco lo que se sabe de la gente, y por otro lado, jamás tendré nada tuyo, como uno nunca llega a tener nada de nadie. La pertenencia es una ilusión óptica, una distorsión del paisaje. Creemos, erróneamente, que lo cercano, lo familiar termina por pertenecernos. Acaso solo poseemos, breve, casi fugazmente, lo que alguien nos entrega como un acto de gentileza, de generosidad o de amor. Y mientras te recuerdo o te imagino, o te invento, te busco en mi pasado y en mi futuro, como Oliveira busca a la maga en las calles de Paris cada vez que alguien lee Rayuela. Solo espero tener mejor suerte que él.
Acorralo en mi memoria la imagen de tu rostro en medio de aquella noche, cuando me despedí de ti. Ahora mismo , como esa misma noche, intento recuperar(te), sentir(te), pensar(te), vivir(te).
Te espero.
No estás.
Tomo la taza y bebo los cubos restantes del moka polar. Miro la hora, es casi un hecho que no vendrás. Por primera vez pasa por mi mente la posibilidad de irme. Miro hacia la calle. Nada.
Entristezco leve, pero notoriamente.
Pero… quizá algún contratiempo a la salida de tu trabajo, una llamada de último minuto –esto pasa cada rato, siempre hay una llamada tan inesperada como inoportuna cuando tienes prisa por salir de la oficina , ah por que si no tienes nada que hacer , nadie llama-, en fin, hay que confiar; algo me dice que has de estar a punto de llegar. Si me voy, seguro que mañana me dirás “ llegué y te acababas de ir”, y yo me voy a arrepentir de no haber soportado el peso de la espera.
¿Dónde estás?, ¿cuál será el sabor de tus labios?, ¿qué encontraré en tus ojos cuando te mire otra vez?, ¿tu mirada, me reconocerá?.
Confiar, hay que confiar.
Miro el fondo de la taza, lo dicho, el moka no deja asientos, pero… mira, esa gotita se mueve y se acerca a... lo dicho, vienes en camino. Frente a pruebas tan científicas como contundentes, me decido. Otro moka, por favor.
Te espero.
No estás.
Te espero.
Apareces.
Una calma y un alivio, que reconozco, me inundan (fugazmente recuerdo el momento en que aceptaste la invitación). Siento la sonrisa en mi rostro, mis manos ya saben la noticia.
Lo sabía, hice bien en esperarte.
Miro tu cabello, tu rostro. Te acercas. Llegas. Una mano tuya toma la mía que sale a darte la bienvenida. Algo dices del trabajo y la distancia (en realidad, no pongo mucha atención a lo que dices) el caso es tu voz sobre mi piel, tus palabras acomodándose entre mis manos, tu mirada – me doy cuenta- que me reconoce, yo te sonrío mientras te sientas a mi lado. Entonces me preguntas si no me has hecho esperar(te) demasiado, y yo, nada mujer, cualquier cosa, mira que acabo de pedir un moka, que todavía no me traen
adolfomoralesmoncada
martes, marzo 21, 2006
Powered by Castpost
CRY ME A RIVER
Diana Krall
lunes, marzo 20, 2006
Acompáñanos a despedirnos de los miércoles!!!
Así es, este miércoles 22 de marzo
VOLUMEN II se despide del horario de las 10:00pm...
En la música tendremos:
Mujeres en el jazz contemporáneo.
***
----------------------------------------------------
Y a partir del próximo martes 28 de marzo
te esperamos todos los martes a las 9:00pm.
***
102.5 fm
Estéreo Frontera
Tijuana B. C.
viernes, marzo 17, 2006
La misma historia
Ya no hay recursos discursivos
entre tú y yo...
lectura mutua hasta el cansancio.
Terminamos reduciéndonos a texto.
No queda nada ya por re-crear,
imaginamos todo lo imaginable,
agotamos el recurso de la sorpresa.
Somos iguales, hasta en la letra.
No fuimos nada excepcional,
repetimos la historia de siempre,
el mismo cuento, mil veces dicho.
Por lo mismo, el final fué predecible.
Sin embargo,
a los dos nos traiciona
el absurdo vicio
de la lectura mutua.
Volveremos a buscarnos en algún tiempo,
cambiaremos de portada,
integraremos algún futil argumento
al prólogo de la nueva edición,
porque así somos tú y yo
un par de necios, de recurrentes ilusos...
Quizás tendríamos que intentarlo
en otro idioma.
----------------------
Mónica Morales R.
entre tú y yo...
lectura mutua hasta el cansancio.
Terminamos reduciéndonos a texto.
No queda nada ya por re-crear,
imaginamos todo lo imaginable,
agotamos el recurso de la sorpresa.
Somos iguales, hasta en la letra.
No fuimos nada excepcional,
repetimos la historia de siempre,
el mismo cuento, mil veces dicho.
Por lo mismo, el final fué predecible.
Sin embargo,
a los dos nos traiciona
el absurdo vicio
de la lectura mutua.
Volveremos a buscarnos en algún tiempo,
cambiaremos de portada,
integraremos algún futil argumento
al prólogo de la nueva edición,
porque así somos tú y yo
un par de necios, de recurrentes ilusos...
Quizás tendríamos que intentarlo
en otro idioma.
----------------------
Mónica Morales R.
jueves, marzo 16, 2006
AMARTE
Estás aquí, recostada a mi lado. Miras el cielo razo mientras piensas… mira si algún día vaya yo a saber lo que piensas cuando miras a lo lejos por la ventana del auto y luego sonríes, o como ahora, cuando parece que buscas algo en el cielo que sabes un poco más allá. En fin, te miro y sé que te amo y mientras tú con tus ojos allá en el cielo, yo elaboro una nueva serie de mis recurrentes preguntas. ¿Cómo amarte?, ¿de cuántas formas me enamoro de tí ?, ¿Cuántos rostros tiene mi amor?
Amarte, mortalmente con toda mi terrenalidad desatada, amarte con boca, dedos, cabellos, caricias, con tu cuerpo sacudido, arqueado y tembloroso de dolorido amor en medio de mis brazos.
Amarte húmedamente, bajo un aguacero de silencios, dejando que mi piel, gotee, escurra e inunde el recipiente que ahora eres. Seguirte amando cuando escampa, con tu cabello del que escurren lágrimas que bebo hasta que nuestra felicidad nos ha empapado.
Amarte textualmente, escribiendo trazos, signos, palabras, poemas, historias que lleven tu nombre, tu rostro, tu aroma, tu color, tu textura, por que amarte es buscarte –y quizá encontrarte– en la tinta que letra a letra, se convierte en tu imagen, en tu memoria, en una metáfora de ti.
Amarte inconcientemente… sin preguntarnos cuantas llevamos, o cuantas nos faltan, sin contar estrellas, ni verificar los ruidos de la ciudad que nos rodea y finalmente desaparece, sin mirar las sombras que nos acechan, sin intentar develar el misterio del tiempo que pasa entre nosotros.
Amarte compartídamente e insólitamente contar contigo, enredándome en tu cabello mientras te recuestas en mi mirada, bebiéndome tus noches mientras te entierras en mi piel, susurrando bajito, muy bajito tu nombe mientras descuidadamente me miras entre tus silencios.
Amarte abrazando con todo lo que el cuerpo es, todo lo que el cuerpo no es. Por que hay veces, cuando te abrazo, que descubro que diez dedos, dos manos, dos brazos no bastan. Desesperado te sitio con brazos, besos, piernas, pero mi cuerpo entero no alcanza. Una claridad me ilumina, lo que amo, el lugar donde me quiero depositar está allá, en lo inasible.
Amarte, mortalmente con toda mi terrenalidad desatada, amarte con boca, dedos, cabellos, caricias, con tu cuerpo sacudido, arqueado y tembloroso de dolorido amor en medio de mis brazos.
Amarte húmedamente, bajo un aguacero de silencios, dejando que mi piel, gotee, escurra e inunde el recipiente que ahora eres. Seguirte amando cuando escampa, con tu cabello del que escurren lágrimas que bebo hasta que nuestra felicidad nos ha empapado.
Amarte textualmente, escribiendo trazos, signos, palabras, poemas, historias que lleven tu nombre, tu rostro, tu aroma, tu color, tu textura, por que amarte es buscarte –y quizá encontrarte– en la tinta que letra a letra, se convierte en tu imagen, en tu memoria, en una metáfora de ti.
Amarte inconcientemente… sin preguntarnos cuantas llevamos, o cuantas nos faltan, sin contar estrellas, ni verificar los ruidos de la ciudad que nos rodea y finalmente desaparece, sin mirar las sombras que nos acechan, sin intentar develar el misterio del tiempo que pasa entre nosotros.
Amarte compartídamente e insólitamente contar contigo, enredándome en tu cabello mientras te recuestas en mi mirada, bebiéndome tus noches mientras te entierras en mi piel, susurrando bajito, muy bajito tu nombe mientras descuidadamente me miras entre tus silencios.
Amarte abrazando con todo lo que el cuerpo es, todo lo que el cuerpo no es. Por que hay veces, cuando te abrazo, que descubro que diez dedos, dos manos, dos brazos no bastan. Desesperado te sitio con brazos, besos, piernas, pero mi cuerpo entero no alcanza. Una claridad me ilumina, lo que amo, el lugar donde me quiero depositar está allá, en lo inasible.
Me doy cuenta, entonces de que con mi cuerpo abrazo, lo que mi cuerpo no puede abrazar.
adolfomoralesmoncada
Del programa de anoche...
Powered by Castpost
BEHIND THE WALL
La voz de Tracy Chapman nos cuenta una historia de violencia intrafamiliar... una historia, tristemente, muy común...
miércoles, marzo 15, 2006
Esta noche en VOLUMEN II:
Seguimos con los programas dedicados a las letras y voces de las mujeres...
En música tendremos como invitadas a:
-----------------------------------------------
En literatura: seguiremos revisando los textos de la Trilogía Poética de las Mujeres en Hispanoamérica
------------------------------------------------
Acompáñanos hoy a las 10:00 pm
por el 102.5 fm de Estéreo Frontera.
-----------------------------------------------
En música tendremos como invitadas a:
- Paula Cole
- Dolores O'Riordan
- Bjork
- Natalie Merchant
- Alanis Morrissette
- Joan Osborne
- Tori Amos
- Tracy Chapman
-----------------------------------------------
En literatura: seguiremos revisando los textos de la Trilogía Poética de las Mujeres en Hispanoamérica
------------------------------------------------
Acompáñanos hoy a las 10:00 pm
por el 102.5 fm de Estéreo Frontera.
-----------------------------------------------
ACANTO Y LAUREL
31 de Marzo, 7 pm. Multiforo ICBC Tijuana
ACANTO Y LAUREL
Proyecto independiente de difusión y promoción de la Poesía
Proyecto independiente de difusión y promoción de la Poesía
Directora: Aída Méndez
Celebrando el Día Mundial de la Poesía
más información: aquí
**********************************************
martes, marzo 14, 2006
mujer
No entiendo el por que del dolor que te persigue. No entiendo a las manos que te golpean; no entiendo los odios que te violentan; no entiendo el miedo que te silencia; no entiendo la impotencia que te amenaza; no entiendo la pobreza humana de quién te roba la vida.
Es un absurdo matar a lo que nos da vida. Cada muerte de mujer, nos mata. Quizá, no lo sabemos lo suficiente.
Mujer, para ti tengo otras manos, otras miradas, otros brazos, otras palabras; palabras sin miedo, sin rencor, sin hipocresía, sin dolor, sin gritos, sin escarnio, sin frío, sin soledad. Palabra de quiénes te saben necesaria , irreemplazable para la vida. Te miran mis ojos igual que mis brazos, te hablan mis labios como mis manos, te escucho con la piel entera ; la misma piel con la te he dado la única noche que conozco.
Nunca te poseo, nunca , es mera ilusión suponer que te tendré por siempre entre las manos , cualquier idea de pertenencia es solo una ilusión óptica, una un delirio propio de la soledad. Sin embargo, sé no hay otro camino para conocer la vida ,quizás para conocerme a mi mismo que el de tu vientre . “ Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo...” (Pablo Neruda)... Y entonces voy por los caminos inciertos, que más da que sea ciudad a la que ilusoriamente pertenezco, por que reconozco que antes de ti solo era un vagabundo, vivía en tierra de nadie, brazos de nadie, tiempo de nadie. El caso es entonces encontrarte, refugiarme bajo tu sombra, sobrevivir la noche cobijado por tu cabello.
La obscuridad me asusta, me recuerda el abismo de mi inmediata soledad. Necesito de ti para recordar que vivo . Reconozco el valor de presencia "...Tu cuerpo está a mi lado, fácil, dulce, callado. Tu cabeza en mi pecho se arrepiente con los ojos cerrados y yo te miro y fumo y acaricio tu cabello enamorado” (Jaime Sabines).
En las noches frías, la soledad arrecia. Nada sino la piel de la mujer ilumina la tierra. Eso lo aprende uno, tarde que temprano. “Una mujer desnuda y en lo obscuro tiene una claridad que nos alumbra, de modo que si ocurre un desconsuelo, un apagón o una noche sin luna, es conveniente y hasta imprescindible tener a mano una mujer desnuda” (Mario Benedetti). Desnuda eres un campo abierto, tierra bendita llena de olivos, almendras, vid y miel. Desnuda eres el manantial azul que alimenta todas las aguas, no hay río, ni lluvia ; no hay gota, ni diluvio que no broten de tu cuerpo.
Eres luz, no cabe duda “Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío” (Miguel Hernández) ...eres el pabilo encendido en medio de mis tormentas, la terca esperanza cuando el desamparo crece , la palabra bálsamo que cura mis heridas. Se que el intento es inútil, que tu belleza es inasible, que tu mirada es un misterio, pero me esfuerzo en conocerte. “Mi alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos (reconozco ese ruido desde lejos) (Vicente Huidobro).
Te quiero cercana, al alcance de mis sueños, propia de mi imaginación. Estás ahí para rescatar mi historia del olvido, mi noche de la soledad. Estás aquí dejando que la noche se asombre de nuestra existencia.
Te busco, trato de saberte, te escucho.... que hay tras tus palabras, que hay tras tus lamentos..?, ¿Un deseo insatisfecho? ¿Un sueño inconcluso? ¿Un llanto contenido? ¿Un abrázame más? ¿Un cuéntame un cuento que a nadie le hayas contado? ¿Un la noche es larga y se que estás a mi lado?
Te quiero cercana, quiero encontrarme en el fondo de tus ojos, quiero recorrer, cartografiar tu tierra firme y tus penínsulas, tus cauces prodigiosos y nombrarte en tu presencia, por que he probado el vacío de tu ausencia. Mis manos se han cansado de delinear tu rostro en el vacío. " Es una casa tan grande la ausencia que pasarás en ella a través de los muros y colgarás los cuadros en el aire. Es una casa tan transparente la ausencia , que yo sin vida te veré vivir, y si sufres, mi amor, me moriré otra vez” (Pablo Neruda). Nada tan triste como volver a la soledad, cuando sin ti, más honda. Porque, no queda sino decirlo simplemente, estoy más solo sin ti, desde que te conozco.
Cuánta ansiedad para encontrar(te), recuperar(te), mirar(te), nombrar(te), escuchar(te) nombrando(me), por que “cada palabra es un sitio para mirarte, cada palabra es una boca para acercarme a ti, cada palabra es una lámpara encendida, para verte cuando tu no estás” (José Carlos Becerra). Por eso tengo que escribir de ti, de tu boca azul, de tu boca roja, de la forma en que me mirabas cuando dormías, de tu respiración en el silencio, por que en tu ausencia, tu recuerdo está hecho de palabras.
Una última verdad, sin ti, acaso la nostalgia. A sabiendas que “la válida, la única nostalgia es de tu piel” (Mario Benedetti).
Mujer, para ti tengo otras manos, otras miradas, otros brazos, otras palabras; palabras sin miedo, sin rencor, sin hipocresía, sin dolor, sin gritos, sin escarnio, sin frío, sin soledad. Palabra de quiénes te saben necesaria , irreemplazable para la vida. Te miran mis ojos igual que mis brazos, te hablan mis labios como mis manos, te escucho con la piel entera ; la misma piel con la te he dado la única noche que conozco.
Nunca te poseo, nunca , es mera ilusión suponer que te tendré por siempre entre las manos , cualquier idea de pertenencia es solo una ilusión óptica, una un delirio propio de la soledad. Sin embargo, sé no hay otro camino para conocer la vida ,quizás para conocerme a mi mismo que el de tu vientre . “ Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo...” (Pablo Neruda)... Y entonces voy por los caminos inciertos, que más da que sea ciudad a la que ilusoriamente pertenezco, por que reconozco que antes de ti solo era un vagabundo, vivía en tierra de nadie, brazos de nadie, tiempo de nadie. El caso es entonces encontrarte, refugiarme bajo tu sombra, sobrevivir la noche cobijado por tu cabello.
La obscuridad me asusta, me recuerda el abismo de mi inmediata soledad. Necesito de ti para recordar que vivo . Reconozco el valor de presencia "...Tu cuerpo está a mi lado, fácil, dulce, callado. Tu cabeza en mi pecho se arrepiente con los ojos cerrados y yo te miro y fumo y acaricio tu cabello enamorado” (Jaime Sabines).
En las noches frías, la soledad arrecia. Nada sino la piel de la mujer ilumina la tierra. Eso lo aprende uno, tarde que temprano. “Una mujer desnuda y en lo obscuro tiene una claridad que nos alumbra, de modo que si ocurre un desconsuelo, un apagón o una noche sin luna, es conveniente y hasta imprescindible tener a mano una mujer desnuda” (Mario Benedetti). Desnuda eres un campo abierto, tierra bendita llena de olivos, almendras, vid y miel. Desnuda eres el manantial azul que alimenta todas las aguas, no hay río, ni lluvia ; no hay gota, ni diluvio que no broten de tu cuerpo.
Eres luz, no cabe duda “Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío” (Miguel Hernández) ...eres el pabilo encendido en medio de mis tormentas, la terca esperanza cuando el desamparo crece , la palabra bálsamo que cura mis heridas. Se que el intento es inútil, que tu belleza es inasible, que tu mirada es un misterio, pero me esfuerzo en conocerte. “Mi alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos (reconozco ese ruido desde lejos) (Vicente Huidobro).
Te quiero cercana, al alcance de mis sueños, propia de mi imaginación. Estás ahí para rescatar mi historia del olvido, mi noche de la soledad. Estás aquí dejando que la noche se asombre de nuestra existencia.
Te busco, trato de saberte, te escucho.... que hay tras tus palabras, que hay tras tus lamentos..?, ¿Un deseo insatisfecho? ¿Un sueño inconcluso? ¿Un llanto contenido? ¿Un abrázame más? ¿Un cuéntame un cuento que a nadie le hayas contado? ¿Un la noche es larga y se que estás a mi lado?
Te quiero cercana, quiero encontrarme en el fondo de tus ojos, quiero recorrer, cartografiar tu tierra firme y tus penínsulas, tus cauces prodigiosos y nombrarte en tu presencia, por que he probado el vacío de tu ausencia. Mis manos se han cansado de delinear tu rostro en el vacío. " Es una casa tan grande la ausencia que pasarás en ella a través de los muros y colgarás los cuadros en el aire. Es una casa tan transparente la ausencia , que yo sin vida te veré vivir, y si sufres, mi amor, me moriré otra vez” (Pablo Neruda). Nada tan triste como volver a la soledad, cuando sin ti, más honda. Porque, no queda sino decirlo simplemente, estoy más solo sin ti, desde que te conozco.
Cuánta ansiedad para encontrar(te), recuperar(te), mirar(te), nombrar(te), escuchar(te) nombrando(me), por que “cada palabra es un sitio para mirarte, cada palabra es una boca para acercarme a ti, cada palabra es una lámpara encendida, para verte cuando tu no estás” (José Carlos Becerra). Por eso tengo que escribir de ti, de tu boca azul, de tu boca roja, de la forma en que me mirabas cuando dormías, de tu respiración en el silencio, por que en tu ausencia, tu recuerdo está hecho de palabras.
Una última verdad, sin ti, acaso la nostalgia. A sabiendas que “la válida, la única nostalgia es de tu piel” (Mario Benedetti).
adolfomoralesmoncada
TRILOGIA POETICA DE LAS MUJERES EN HISPANOAMERICA
Antología de Aurora Mayra Saavedra, Maricruz Patiño y Leticia Luna.
Adolfomoralesmoncada
Cuando Maricruz y Leticia presentaron la antología en Tijuana, contaron con lujo de detalles la travesía geográfica y humana que hubieron de llevar a cabo para llegar a los mas extraños confines de la tierra para rescatar las letras de decenas de mujeres. No sólo llegar a un rincón de un país, de una ciudad, de una biblioteca , sino a los rincones de una casa, a un baúl casi olvidado, al cuaderno escondido en un armario, en un closet, en el cajón de un buró. No fue fácil, contaron esa noche, dar con textos, ni con los libros, ni con las mujeres y sus palabras. Poetas que no siempre fueron publicadas en libros sino en plaquets, en cuadernillos, alguna página de la sección cultural de un periódico, o en alguna revista cultural de poco tiraje.
Ahí, esa noche, en medio de un público eminentemente femenino, en medio de una buena cantidad de mujeres que escriben poesía en esta ciudad, se dijo que a lo largo del tiempo no había sido fácil para las mujeres, no digamos publicar, vamos, solo escribir.
Ahí, esa noche, en la se que leyeron los poemas de cuando menos una veintena de mujeres de América Latina, se recordó la triste historia, más que de la palabras, del silencio. Antes del homenaje a las mujeres que escribieron, a las que usaron ( osaron usar ) la palabra escrita para contar, narrar, expresar, primero, el merecido homenaje a aquellas que no tuvieron esa oportunidad y fueron, sólo silencio.
Después, la Literatura. La poesía de ellas. Sus palabras.
“Escribo. Por que me gusta / por que no puedo dejar de hacerlo/ por que no tengo un jefe que me gruña/ por que es mi metro cuadrado donde convivimos la página en blanco y yo/ por que puedo hacer de fantasías realidades/ por que puedo maquillar la realidad para que parezca fantasía/ por que puedo cometer delitos sin temor a ser encarcelada/ por que me gusta reírme de las gravedades ( propias y ajenas, se entiende )/ por que mi poesía es absolutamente prescindible para el mundo/ por que mi poesía es absolutamente imprescindible para mí/ para no suicidarme/ para todo el que quiera leerme/ para los que no me leerán nunca sin saber lo que se están perdiendo/ por que me gusta escuchar cuando alguien me dice que se siente identificad(a) con mis poemas/ por que jugar con palabras y transformarlas en imágenes poéticas, que a su vez transmitan al lector sensaciones, olores, visiones, angustia , miedo, gozo desolación y muerte ( entre otras cosas )no es cosa sencilla / y como a mí no me gustan las cosas fáciles/ escribo”. Carmen Gloria Barrios, Chilena.
¿ Que dicen las mujeres después de tanto silencio ?
El siglo XX fue el que, en buena medida, vio nacer la literatura de mujeres. Antes había solo atisbos, destellos, voces que brillaban por su soledad. Unos cuantos puñados de mujeres que lograron abrirse paso, tanto para ser escuchadas como personas, como para dejar parte ellas en libros o revistas de literatura. Voces, más en Europa, menos , mucho menos en América Latina, que tendían a perderse a diluirse en medio del estrépito de voces masculinas. Eran pequeñas flautas en medio del escándalo. Unos cuantos llegaron a escucharlas.
Hoy, la cuestión es otra, ahora mientras algunos se empeñan en que sigan guardando silencio (lo mismo de palabras que de vida), ellas se empeñan en hablar. Pareciera que nos encontramos en un punto álgido. Aumentan las mujeres que hablan, que escriben, que publican, mientras aumenta (esto es triste y macabro) la violencia contra ellas. ¿Quiénes se preocupan por lo que las mujeres tienen que decir ?
Máxima
En verdad , en verdad te digo: no hay nada mas poderoso en el mundo que una mujer. Por eso nos persiguen. Guioconda Belli. Nació en Nicaragua.
¿ Quién es quién en esta tierra/ si tiene alguna rebeldía/ si aspira un pasto verde/ si detesta el humo de las calles/ si anhela un rato sin ruido/ si ambiciona un crecer de hierba/ si siente que el amor es gloria y glorifica/ si odia los escritorios y los considerandos/ si ambula por el parque del alba/ y si perfuma dalias en la noche de las noches? Carmen Naranjo. Nació en Cártago, Costa Rica.
Trilogía Poética de las mujeres en Hispanoamérica Tomo I, Pícaras, recoge la poesía de mujeres de 19 países latinoamericanos (de Argentina a Venezuela ) y España en una amplia travesía.
Tenemos sus palabras entre las manos. Es hora de escuchar.
Ahí, esa noche, en medio de un público eminentemente femenino, en medio de una buena cantidad de mujeres que escriben poesía en esta ciudad, se dijo que a lo largo del tiempo no había sido fácil para las mujeres, no digamos publicar, vamos, solo escribir.
Ahí, esa noche, en la se que leyeron los poemas de cuando menos una veintena de mujeres de América Latina, se recordó la triste historia, más que de la palabras, del silencio. Antes del homenaje a las mujeres que escribieron, a las que usaron ( osaron usar ) la palabra escrita para contar, narrar, expresar, primero, el merecido homenaje a aquellas que no tuvieron esa oportunidad y fueron, sólo silencio.
Después, la Literatura. La poesía de ellas. Sus palabras.
“Escribo. Por que me gusta / por que no puedo dejar de hacerlo/ por que no tengo un jefe que me gruña/ por que es mi metro cuadrado donde convivimos la página en blanco y yo/ por que puedo hacer de fantasías realidades/ por que puedo maquillar la realidad para que parezca fantasía/ por que puedo cometer delitos sin temor a ser encarcelada/ por que me gusta reírme de las gravedades ( propias y ajenas, se entiende )/ por que mi poesía es absolutamente prescindible para el mundo/ por que mi poesía es absolutamente imprescindible para mí/ para no suicidarme/ para todo el que quiera leerme/ para los que no me leerán nunca sin saber lo que se están perdiendo/ por que me gusta escuchar cuando alguien me dice que se siente identificad(a) con mis poemas/ por que jugar con palabras y transformarlas en imágenes poéticas, que a su vez transmitan al lector sensaciones, olores, visiones, angustia , miedo, gozo desolación y muerte ( entre otras cosas )no es cosa sencilla / y como a mí no me gustan las cosas fáciles/ escribo”. Carmen Gloria Barrios, Chilena.
¿ Que dicen las mujeres después de tanto silencio ?
El siglo XX fue el que, en buena medida, vio nacer la literatura de mujeres. Antes había solo atisbos, destellos, voces que brillaban por su soledad. Unos cuantos puñados de mujeres que lograron abrirse paso, tanto para ser escuchadas como personas, como para dejar parte ellas en libros o revistas de literatura. Voces, más en Europa, menos , mucho menos en América Latina, que tendían a perderse a diluirse en medio del estrépito de voces masculinas. Eran pequeñas flautas en medio del escándalo. Unos cuantos llegaron a escucharlas.
Hoy, la cuestión es otra, ahora mientras algunos se empeñan en que sigan guardando silencio (lo mismo de palabras que de vida), ellas se empeñan en hablar. Pareciera que nos encontramos en un punto álgido. Aumentan las mujeres que hablan, que escriben, que publican, mientras aumenta (esto es triste y macabro) la violencia contra ellas. ¿Quiénes se preocupan por lo que las mujeres tienen que decir ?
Máxima
En verdad , en verdad te digo: no hay nada mas poderoso en el mundo que una mujer. Por eso nos persiguen. Guioconda Belli. Nació en Nicaragua.
¿ Quién es quién en esta tierra/ si tiene alguna rebeldía/ si aspira un pasto verde/ si detesta el humo de las calles/ si anhela un rato sin ruido/ si ambiciona un crecer de hierba/ si siente que el amor es gloria y glorifica/ si odia los escritorios y los considerandos/ si ambula por el parque del alba/ y si perfuma dalias en la noche de las noches? Carmen Naranjo. Nació en Cártago, Costa Rica.
Trilogía Poética de las mujeres en Hispanoamérica Tomo I, Pícaras, recoge la poesía de mujeres de 19 países latinoamericanos (de Argentina a Venezuela ) y España en una amplia travesía.
Tenemos sus palabras entre las manos. Es hora de escuchar.
Adolfomoralesmoncada
lunes, marzo 13, 2006
Marzo VOLUMEN II dedicado a la mujer...
Volumen II se une a la Campaña ciudadana:
MUJER ...NO DESAPAREZCAS
MUJER ...NO DESAPAREZCAS
****************************************
Todo marzo nuestra programación musical y literaria rescata las letras y voces de mujeres de distintos lugares y épocas.
Acompáñanos... miércoles 10:00pm por Estéreo Frontera 102.5 fm
Tijuana, B. C.
--------------------
Acompáñanos... miércoles 10:00pm por Estéreo Frontera 102.5 fm
Tijuana, B. C.
--------------------
Aviso
A partir del martes 28 de Marzo
VOLUMEN II cambia de día y hora:
Martes de 9:00 a 10:00 p.m.
a través del 102.5 de fm, Estereo Frontera,
una estación del Instituto Mexicano de la Radio.
----------------------------------------
Mientras tanto, te esperamos los
miércoles 15 y 22 de Marzo
todavía a las 10:00 p.m.
--------------------------------
Suscribirse a:
Entradas (Atom)